he escuchado

Tantas veces he escuchado a los seres mas execrables recitar los versos mas humanos...

sonrisa congelada

“Lo siniestro es la irrupción del horror en la normalidad” (Sigmund Freud)

Estaban en aquella terracita, hablando de cualquier cosa, las cervezas
se iban amontonando en la mesa, alguien dijo algo y todos rieron, R
perdió el equilibrio con su carcajada y cayó al suelo de espaldas
desnucándose al instante. Un río de color rojo oscuro apareció tras su
nuca, todavía tenía una sonrisa congelada cuando llegó la ambulancia.

horizontal

Mi cadáver está expuesto en público.

Horizontal, veo asomarse rostros que me observan.

Algunos de ellos buenos amigos, familiares y conocidos.

también veo algunos personajes que me irritaron en vida.

Y a mi asesino.

¡cabrón! grito, pero nadie parece oírlo.

ayer, hoy, mañana

El día antes de mi entierro me peinan y me insertan en una caja rectangular abierta, la gente desfila contemplando mi cuerpo inánime; el día de mi entierro me llevan al cementerio y me embuten entre nichos poniendo cemento para separarme para siempre del mundo, herméticamente quedo enclaustrado; el día después de mi entierro emprendo un largo y perpetuo camino de hastío y aburrimiento, se llama eternidad. 

 

.el niño en la arena se acerca al agua, donde una lancha enciende el motor para adentrarse en el infinito. En las rocas del astillero los pescadores sostienen cañas y un avión de pasajeros con destino a Roma acabado de despegar, y que por lo tanto vuela a baja altura, sobrepasa sus cabezas. En la cabina del avión el piloto habla con la torre de control, donde un controlador resacoso y triste responde a sus preguntas mientras envía un sms a la que hasta ayer fue su pareja. Ésta, a la vez, está llegando a un orgasmo en el interior de un vehículo estacionado en una área de servicio que en 1981 fue desolada por un incendio, motivado por un cigarro mal apagado, donde dos personas perdieron la vida. Una de ellas, oriunda de Francia, fue enterrada en el cementerio de Montmatre, en una ceremonia oficiada por el prestigioso párroco Père Maraise, que un año antes había sido absuelto de un caso de pederastia a pesar de que las pruebas que le imputaban no dejaban lugar a dudas. El niño que sufrió abusos “a manos” del capellán se convertiría años más tarde en padre, y tendría un hijo que un día estando en la arena se acercaría al agua.

un rebaño de emues camina en sus sueños, llevan cencerros y le miran desafiantes … alimentándome de extraños nutrientes. Tengo una sombra de rostro chihuahuil k me sigue a todos lados, supongo k lo extraño es el concepto “desaparecer”, dejar de existir para siempre…o para nunca. Esta estancia es una continua mudanza, dejar cosas e ir hacia otras, siempre con el botiquín en la mano. Perder cosas, hallar otras que a la vez se perderán, una despedida perpetua, nada nos pertenece, ni nuestra propia existencia., aunque no sé, tampoco es que haya pensado demasiado en ello. Que fácil ser bueno cuando el viento sopla a favor, Nacimiento de cadáveres, muerte de neonatos. Siempre has visto cuadrados donde había redondas. no digas que es el destino… cuando es el azar el único dios k existe… y nos iremos y no habremos entendido casi nada de lo que habremos visto, y sólo unos pocos afortunados lograran engañarse hasta la anestesia… y nos iremos y otros vivirán en nuestras casas y se enamoraran de nuevos seres y así será hasta que todo acabe. Escatimaciones mezquinas, mezquitas e iglesias estimando cantidades. Lo importante no es que sea verdad o mentira sino que te lo creas… pensaba que los pájaros le vigilaban. Iris que son lagos de aguas cristalinas. Decía que había visto a hombres buenos cometer terribles atrocidades… en la 1era vez su pudor se diluyo en el vino y en aquella vela temblorosa… ¿Irán a Irán? También a poner orden occidental….Hay que diferenciar la ficción de la realidad: Nabokov dijo que su mujer era una santa

seÑales

La marca del vaso en la mesilla, la grieta en el muro, el tatuaje indeleble, la cicatriz, la mancha de humedad, la pared desconchada, la arruga en la piel, la silueta que ha dejado la ausencia del cuadro que aquella ráfaga de viento empujo' para romper, tu rostro.

farsantes

El artista fraudulento, esta siempre mas pendiente de explicar/mostrar lo que ha hecho que de profundizar en lo que hace.

Sr. Baco

Esta noche he dormido bajo las estrellas, o mejor dicho, bajo el chasis de este coche rojo destartalado donde he aparecido esta mañana soleada; supongo, no recuerdo nada, después de haber tenido profundas y largas conversaciones con el señor Baco.